LA SAN SILVESTRE TAN TEMIDA

No sé por qué a alguien se le ha ocurrido la espantosa idea de escribir en google una frase original de este blog quizás con el objeto de pensar que lo aquí escrito sea copiado y pegado por su autor, cómo se nota que este lector no me conoce, no sabe que es mucho más trabajoso para mí que soy más perro y holgazán con las teclas en la red y páginas ajenas que pensando con mi libreta cuadriculada y mi bolígrafo bic sentado en la mesa camilla y lejos del ordenador. Plagio la realidad o mi forma de verla, pero no lo que escriben otros, le invito a buscar la frase en la literatura real, quizás ahí la encuentra tarde o temprano si sobrevive al intento. Igualmente mañana no podré pintar con la cacharra de aceite en la tostada de forma pública, las cafeterías Colombia 50, Mont elado y demás permanecerán cerradas celebrando la feliz llegada del año nuevo.



Se asustan los de siempre por salir vestida sólo con un bikini de ramas de olivo la modelo Azahara Provencio, ¿qué pensarían de mí y de M. si nos vieran salir del agua en algunas playas llamadas autorizadas? Condena y deseo, malo si se juntan las dos cosas, se puede convertir tu existencia en un calvario, el día de la marmota para romper el maleficio sin conseguirlo, la realidad superando la ficción cinematográfica, la víctima convertida en culposa por quien no sabe nada de nada, sólo lo que le han contado los buenos de la película.



El infierno tan temido - Juan Carlos Onetti, léelo Juan, léelo Bernardo si todavía no lo habíais hecho, cierras el libro y suena un cling, el cuento ha batido mi ranking histórico personal a la espera de que algún resucitado Kafka lo supere, lo leo por segunda vez para saborearlo mejor, que grande es el tercer tomo de Galaxia Gutenberg de las obras completas de Onetti, buscarlo y comprarlo es una joya que sale barata de precio, y a guardar para siempre.
Dos libros comprados al azar de autores desconocidos en El Corte Inglés de Barcelona, adquiridos sin pensar y sólo por el hecho de ser finos de grosor y no conocer al autor, prometo hablar de ellos tras su lectura: Segundo matrimonio de Phillip Lopate editado por Libros del Asteroide, y, Autorretrato de Édouar Levé, editado por 451.http://, que editorial más extraña, por el nombre digo, el caso es que buscando el dibujo del lomo entre otros de la estantería veo que también tengo a la espera En el fondo, de Begoña Huertas que no sé ni cuando lo compré.



Otra San Silvestre, carreras por toda España, en Madrid la San Silvestre Popular, la San Silvestre internacional y la San Silvestre Vallecana, creo que algunas de dos de esas son una, en Valencia fue ayer sin que logre comprender por qué la llaman San Silvestre en lugar de San Raúl, aquí en Jaén suben al Castillo de Santa Catalina cantando los corredores villancicos en los impresionantes desniveles asfaltados que conducen a meta. En las ondas locales, Pedro Turner narra en la Cadena Ser un atraco con pistolas en una sucursal de Caja sur en la Avenida de Barcelona, que forma de conocer a este locutor que me llama la atención conocerlo por la cercanía laboral de horas extras como compañero mío. En casa todo igual, más gente que otras veces, los niños no aguantarán la llegada del año nuevo si no los acuesto esta tarde para que duerman la siesta, yo dejaré la lectura y el internet para otra mejor noche, los abuelos se quedarán dormidos en el sofá por los efectos del tepazapán mientras canta Lolita o Miguel Bosé la segunda canción del especial Nochevieja, y la Avenida Madrid permanecerá cuasi vacía de tráfico hasta algo más entrada la noche donde la divertimenta juvenil saldrá al estilo de viernes o sábado noche, creo que para ellos no existe distinción salvo la hipócrita felicitación a unos y a otros, hay que joderse.

¿Feliz año? Chin chin

EXTRAÑO MIEMBRO

Un amable email del Presidente del C.A. Quiebrajano, los deberes para ser miembro del club ya están en mi poder.
Lo primero es correr, pero no solo, sino con ellos, me citan de madrugada y a ciegas o por la tarde que seguro que es el grupo que a veces me cruzo en la vía verde y que ya todos me saludan como futura promesa corredora por las calles de Jaén. Si me uno a ellos en la jornada de tarde ¿les digo algo como que quiero formar parte del club? ¿O me callo y con mi silencio ya se dan todos por aludidos y piensan que un anónimo que se les una y permanezca sin abrir la boca ni para soforcarse en las cuestas de la ruta quiere decir que es un serio aspirante a formar parte del club? ¿Y si me uno y hable o calle me quedo tirado por paquete? Suspendido, esa es la trampa, prueba no superada, no te admitirán como miembro del Quiebrano si no estás a la altura. Veo que haber corrido dos veces con José Carlos en la vía verde o el haberles cedido el paso en un paso de cebra cuando cruzaba el grupo en rojo no ha sido suficiente. Habrá que sufrir, siempre será motivación.



Otros días de auténtico terror, no sé si es un aumento accidental poblacional o han salido a la calle los que permanecían guardados el resto del año, calles trampa para circular, mejor dejar guardado el coche, si sales quedas atrapado en la tela de araña sin margen para rectificar el recorrido o volver hacia atrás, muchedumbre motorizada por cualquier rincón de la ciudad. Más colas de la cuenta en los cajeros del supermercado, me ha dado tiempo a leer en tres colas distintas la versión bolsillo de Amuleto de Bolaño, se lee y deja leer con paz y sosiego si tienes los nervios templados antes tanto gastonazo delante de ti pagando a las cajeras. Más colas en el comercio tradicional, ahí imposibilidad de comprar, pánico auténtico en el centro de Jaén, no existe la crisis, esta no es tal, todo es cosa del que nos da las noticias porque a alguien no le cuadra no sé qué cuentas que no llegamos ni llegaremos a entender nosotros ni cuando cuadren y vaya bien la cosa.
Arte abstracto, placer visual total en la Colombia 50, chorro de aceite con línea quebrada sobre el picadillo de jamón y queso, arte en solitario en un extremo de la barra, tan malo no iba a ser el día.

CARRERA SAN ANTON 2.010

¿Qué es la subida al Castillo de Santa Catalina el 31 de diciembre? ¿Un anticipo sanantoniano? ¿Una San Silvestre jienita? La organiza el club quiebrajano aunque la corren todos los clubs y hasta los sin club, correr o no correr, esa es la cuestión, no temo la distancia aunque sí el desnivel, y también la hora de la celebración, justo cuando quieres dormir la siesta sansilvestrera para descansar y guardar fuerzas para otra absurda noche del año. Feliz año nuevo a todos y luego todo igual, a odiar y seguir fastidiando y soltándole improperios sin que te escuche al amigo y vecino, a ganar más pero menos con las retenciones, a que te la sigan chupando de igual forma....y así todo el año otra vez hasta que llegue diciembre.



Hablando del Club de Atletismo Quiebrajano, quiero apuntarme y correr la San Antón con sus colores, aunque no sé hasta qué punto será bienvenido en el club un alineado que corre en el vagón de cola, y es que nunca seré un corredor de leyenda o renombre, siempre correré mezclado entre la chusma corredora que siempre vamos los últimos, no soy veloz, pero en nada, sólo en la cama, ahí demasiado rápido. Si no me admiten mejor, no me gustaría pertenecer a un club que me admitiese como miembro.
El primer post de la carrera de San Antón es éste, me imagino luego más, M. me dice que ya hablo en la cama solo a media noche, clasificación, inscripción, dorsal, Mis San Antón. ¿Mis San Antón? Sería una grata sorpresa para los corredores y resto de afición. Este año la edición de 2.010 o sea la del otro año va a tener sorpresas, una de ellas no es en la noche que se corre la carrera, sino al día siguiente, es decir el día propio de San Antón, va haber visitas guiadas a los atletas que vengan de fuera y no nos conozcan ni a nosotros ni a la ciudad. La guinda sería el concurso de Mis San Antón, para que no sólo sea un sueño.



El recorrido este año es otro, y para los que no se despisten con la foto sexista os diré que el recorrido discurre por la avenida de Madrid integramente, la calle, no la carrera. Como todo el mundo sabe es una calle en subida o bajada,y para aquel que conozca un poco la carrera sabrá que de bajarla nada, más bien subirla. El primer objetivo consistirá en medirla íntegramente, pero no corriendo o a pie, he pensado que con el vehículo propio poniendo el cuentakilómetros parcial a cero en la Puerta Barrera o esquina de pioneros y dejarme caer hasta la esquina de los Juzgados de lo Social. Una vez medida la distancia y vuelto el coche a la cochera será conveniente subirla corriendo, sin calentamiento previo a ver cómo respondo, en caso de respuesta positiva ya la incluiré en un tramo más del entrenamiento.

Continuará....

PAN Y ACEITE

Fin - David Monteagudo - Narrativa del Acantilado. Excursión de placer, miedo en el cuerpo al lector, miedo de día y miedo de noche sin aparentar al principio ser una obra de terror. Recomendable libro aunque sólo sea por la primera parte que te mete la desazón por varios lugares en tu interior y donde tras el desconcierto de los primeros capítulos de churreteo pasas a una atmósfera de terror que vives como lector sin que necesarimente la vivan los personajes. El final es predecible, nos vamos a la inversa, los protagonistas pasan a sentir el terror y tú lees lo siempre leído aunque no acabas de verlo claro debido a los diversos despistes unos reales y otros metafóricos que te va colocando el autor.



Si fuese delegado de mi delegación obsequiaría a cada trabajador con una botella de aceite de oliva virgen extra tal como ha hecho el presidente de la Diputación Provincial de Jaén con todos los suyos y con tarjeta dedicada y firmada incluso, amén de un espectacular ágape multitudinario en un conocido restaurante capitalino.
Démosle al pueblo pan y circo decía Juvenal como consejero y tribuno, démosle al pueblo pan y circo y nunca verá el motín, e incluso lograrás la confianza de la máxima superioridad al haber conseguido tener a la plebe en absoluto sosiego. Felipe López tan sabio como Juvenal no sólo les da el pan sinó lo más valioso, el oro líquido, sabiduría con el trabajador y el pueblo llano que también es sabio cuando también se convierte aunque sea por poco tiempo en soberano.
Por eso no me gusta ver a los míos tristes y compungidos, yo estoy comprometido, ellos me dicen que no lo están, el día que sea delegado moleré yo mismo si hace falta la aceituna, habrá aceite para todos y con pan de pages y jamón de reserva incluso, y me haré la foto con vosotros la mayoría votante, con la élite minoritaria no votante no me haré tantas.



Consigo comunicarme con Alberto Olmos, sí el autor entre otros de El Estatus, A bordo del Naufragio, Trenes hacia Tokio, etc. Es de los pocos o casi el único escritor que atiende a sus lectores, no está mudo como otros a los que alguna vez me he dirigido, ha tenido la deferencia de comentarme que Así de loco te puedes volver única obra que me falta de él está agotada, también me dice que no vale la pena su lectura, si lo dice él le creeremos, aunque sólo por eso valdrá la pena.

(2ª parte)

XXVIII

Desde la puerta de la pensión de Bonache y con la mente desplazada otra vez hacia Cástulo Dulcesojos vio entrar por primera vez el camión de la fruta que venía de La Puerta de Segura haciendo sonar por su altavoz la lista de todos los vecinos que el vendedor ya se sabía de memoria debido a la escasez cada vez mayor del número de habitantes. El jefe de estación con la pistola bien resguardada para no causarle alarma le hacía una miaja de compaña como muchas mañanas al estilo de ésta, en que la oportunidad de adquirir la mejor fruta de la comarca aumentaba con creces.
¡No han dicho su nombre por el altavoz!
Él no es vecino, dejó de serlo, se está suicidando él solo poco a poco. Ahora se dedica a plagiar mi vida.
Al jefe de estación le quedada un atisbo de nobleza y compasión, no soportaba en sus pensamientos aunque no los exteriorizaba que se utilizara la vieja dependencia ferroviaria junto a la vía del tren como internado improvisado de ese enfermo mental recluido y rodeado de tabletas de tranxílium que escribía historias sin sentido con personajes reales e imaginarios y que suministraba en los días de mejoría de forma gratuita entre los habitantes de Bonache. Sólo las beatas de la aldea le llevaban el sustento, la muda limpia y la medicación prescrita por la superioridad médica de la comarca.
El jefe de estación llevaba décadas esperando el tren, fue nombrado y destinado a Bonache antes del proyecto de la línea que sí vio construir junto con el edificio de la estación y que ahora albergaba a esa especie de loco escritor o lector que a veces chillaba por la ventana una imaginaria historia de un encuentro en la playa con la protagonista principal de su novela folletinesca por entregas. El tren nunca vino, la línea Albacete Cástulo nunca llegó a terminarse y su puesto como jefe de estación de Bochache quedó algo en entredicho aunque nunca le fue cuestionado su destino ni oficial ni extraoficialmente.
Desde que hacía varios meses llegase Dulcesojos por la vía había vuelto a nacer del propio aburrimiento de arrastraba en la aldea como jefe de estación sin estación, su enamoramiento lo materializaba en esos fugaces encuentros que mantenía con ella como única huésped en la solitaria pensión en la que se echaba a faltar algunos elementos tan básicos como el posadero u hostelero.
Ella pensaba en Cástulo, aunque cada día menos, no sabía por qué pensaba en esa ciudad imaginaria como estación final de esa línea de tren inexistente, sólo recordaba aunque también cada vez menos que antes de vagar en solitario por el camino de hierro se encontraba desnuda en la playa sin saber si un ataque o brote de amnesia la había transportado hasta allí. El jefe de estación era amable y aseado al que utilizaba a veces para colmar todo tipo de necesidad que se le iba presentando, sólo sentía un odio extremo y feroz a ese sujeto que vivía encerrado en la estación la cual se encontraba separada de Bonache por un par de kilómetros pero que los gritos que salían por la ventana de barrotes retumbaban por todo el interior de la inhóspita y vacía pensión que la hospedaba haciéndole presagiar un extraño presentimiento cada vez más cercano y palpable pero que le hacía sentir bien cuando se acercaba a él para recoger una nueva entrega del folletín.
Sólo lo odio cuando estoy lejos, la progresiva cercanía al edificio altera cualquier concepto previo que nada por mi mente, a ver si puedes ir a recoger la próxima entrega.
Pierdes el tiempo revisando su diario, así no serás feliz. Tengo que arreglar el tema, o por carta o con esto.
Se había señalado la pistola.

MAL RAYO

No me gustan los diarios gratuitos, mi desconfianza hacia los mismos es tremebunda, no me he atrevido a mirar en sus páginas ni los números que han salido en la pedrea de la lotería de navidad por si acaso leía como premiados los décimos que ya tenían que estar camino del vertedero municipal. Mientras divagaba sobre una posible expulsión del sanatorio de Cástulo por baboso acusado de observar con detenimiento atrevido algunas redondeces femeninas, leía en Viva Jaén despertándome en su interior con la noticia de que ha sido un mal rayo el que ha partido la emisora local de televisión Onda Jaén, los mal pensados al no haber leído nada salvo error u omisión en la prensa de pago ya mal pensábamos con nulo fundamento o conocimiento de causa en un cierre silencioso y sin armar alboroto con el objeto de que los del polo opuesto no lo pudieran mediatizar a su antojo e interés. Un mal rayo, Manuel Fernández Palomino ha sido clarísimo y concísimo en su comentario del diario gratuito, para que los malos agoreros no piensen otra cosa.



Como adicto que soy a la literatura de clase, voy a disfrutar estos días navideños entrando de nuevo en la Santa María de Onetti a descubrir en su tomo II de las obras completas las tres últimas novelas que me faltan por leer del uruguayo, Dejemos hablar al viento, Cuando entonces y Cuando ya no importe, más antinavideñas imposible, los niños que abran los regalos de papá noël, la familia que no pare entre la abundante y desaforada ingesta de sólido y de líquido, yo los acompañaré con la mejor forzada sonrisa, pero cuando pueda y me dejen me escaparé a Santa María. M. me llama desde la Residencia Santa Teresa, se ha ido la luz, fuerte viento racheado, lluvia intermitente, tiempo desapacible en Jaén, tengo que recogerla en el trabajo para celebrar luego lo que al final celebramos todos los que podemos, aunque cada vez vea esta época más triste, será la edad, o las traicioneras neuronas.

LO SIENTO

Siento carecer de originalidad para felicitar la navidad desde aquí, ya lo hice varias años en la versión primera del blog y no estoy dispuesto a hacer lo mismo. Época triste en la que te venden una supuesta alegría que ya te marca la tristeza de su desaparición antes de que aparezca, mucho frío y luces de navidad adornando a esos que duermen en los cajeros automáticos y que a ti te entra bajo tu confortable nórdico edredón si te dejas una rajilla algo subida de la persiana. Habrá que seguir el manido ritual de siempre, aunque no queramos el resto de individuos que te rodean a mayor o menor distancia te hacen estar ahí. Y tendremos que estar al ser empujados sin remedio.

Pasadlo bien.

LOS AÑOS DE LA MARMOTA

El día de la marmota terminó hace un año, el ambiente es óptimo y operante, se le concede otra oportunidad aunque le surjan dudas y miedos, ella no es ella aunque ahora le recuerde a lo que vivió con ella en la primera etapa.
No quiere dar más de lo dado aquella vez en que lo dio todo y le citó a un encuentro desnudos en la playa convirtiendo su vida en repetitiva y con la prueba insuperable del día de la marmota agravando su estado como paciente en el sanatorio mental de Cástulo transformándole en un suplicio su existencia y todo por el deseo del juego de Adán y Eva.
Otra religiosa del hospital le pronosticó como futuro el presente de hoy, con el alta en las manos la malvada, sórdida y grotesca vida que sufrió aquellos años van quedando en el olvido incluido cuando buscó evitar que pudiera coincidir con M. en un permiso de salida y que pasara algunos días en aquel hotel en el que estaba prohibido hospedarse vestido sin conseguirlo, pero que le hacía mirar por las tardes en la piscina hacia un lado y hacia otro por si aparecía de la nada no con el vaso de agua y el ansiolítico sino como una segunda Eva.
Ella desapareció, ella vuelve a estar ahí, no es la persona, sino lo que desapareció aquellos últimos años que hoy ha vuelto a aparecer. También me consuela y alegra la vida ver a mi querida Julieta Trujillo Banacloche en el supermercado del Corte Inglés.

YO SOY YO Y MI BLOG

La hermana de Eloisa Jorge Luis Borges y Luisa Mercedes Levinson, publicada en España, sólo cien ejemplares, edición de lujo y a un precio inasequible para lo que es un libro ¿vendrá alguno a Jaén? Salvo regalo oculto a alguien seguro que no, me gustaría saber quién permite que se publique una edición especial para sólo unos pocos y que seguro que serán donaciones mayormente y no se edite en versión natural para el pueblo llano. Yo igualmente la tengo, gratis y versión folio recién imprimido, siempre hay justicia ante los desmanes literios que sufrimos los que nos gusta lo extraño, lo convierten en inalcanzable y ellos mismos promueven la piratería. Me gustaría provocar a algún máster en edición a ver que nos dice.



9 kilómetros viaverdianos en una vía verde a la que le abren atajos para hacer más cómodo el entreno, ya estoy en distancia sanantoniana.
Despacio hay que aprender a correr.
Me lo dice en el largo repecho antes de llegar al kilómetro 3 un corredor que siempre está en primera fila de las líneas de salida de las carreras de la ciudad y que hoy no corría, simplemente caminaba.
Corro para disfrutar, no para reventar.
Me asombro de mí mismo al seguir el recorrido, no sé cómo he podido contestarle a este corredor hoy caminante una frase escrita en mi anterior entrada del blog, pierdo vocabulario en mi vida real y hablo como el blog al repetir lo que escribo en él, como si yo fuese el blog o un espectro atrapado en su interior sin criterios propios en el exterior.
Noche de San Antón 2.010, carrera urbana internacional como siempre, ya queda poco, la incripción ya está anunciada para final de año, si logro salir del blog quizás la corra. Y si sigo sobreviviendo a turrones, uvas, premios de lotería de navidad y demás.

SÁBADO Y DOMINGO

Otra mañana de sábado más, de nuevo mi bote de óleo ha sido la cacharra de aceite de oliva, pido esta vez en el Mont elado ½ tostada pero de picadillo de jamón y queso , la geometría de movimiento que dibujo al verterlo en la nueva textura gracias al picadillo sobre el pan forma antes de que se desdibuje y decida darle el primer bocado una bella abstracción en toda su pureza. Justo cuando me irrito al leer Babelia en El País convertida en la edición de esta semana en un catálogo de libros navideños, como si los libros a leer, a regalar o que te los regalen tengan que ser ahí elegidos al más vulgar estilo de la elección del menú de navidad. Mis libros los elijo yo, o Javier Cánaves o Bernardo Munuera entre otros.
Hablando de libros Desde ahora te acompañaré a casa es el primer relato del libro de relatos titulado de igual forma, escrito éste y otros por el noruego Kjell Askildsen. El bosque podía ser cualquier lugar, el caso es que el lugar aunque sea el bosque es lo de menos, lo que importa es el hecho, la pareja de diferente sexo queda cada tarde hasta que un día él le toca a ella lo intocable, lo que nunca le había tocado antes, a ambos le gusta el resultado y él decide irse con ella a su casa, ya no más encuentros en el bosque, así de simple y de ahí el título. Nos vamos a la realidad, el sexo como ritual reparando la anterior monotonía y silencios en el bosque, la solución era esa, en lo que fuiste o no capaz de tocar, sea en pleno bosque o entre cuatro paredes.



Mañana de domingo para arrojar el suplemento de El País a la basura, más propaganda navideña, personajes del año con todo hecho y resuelto, que asco. 8 kilómetros viaverdianos al amanecer estrenando el Polar F6, todo en un tiempo de 54 minutos y algo, la media es muy mala, me da igual, he madrugado para disfrutar corriendo, no para reventarme. Me he acordado de José Antonio Flores preguntándome si él estaría también corriendo en Granada por esas inmediaciones de la Fuente de la Bicha, a no ser que haya venido sin enterarme aquí al santo reino a correr la Carrera a los puentes que organiza el A.D. Maratón de Jaén, no hubiese estado mal.

POR HUMANIDAD

Caso Aminetu Haidar, el gobierno ha rechazado la mediación del Rey de forma acertada, las negociaciones siguen su curso y trámite y quizás no es el momento de mediaciones reales. Lo que se diga.
Me lo creo, es así, pero el Rey ahora tiene una buena excusa para romper el protocolo como tanto le gusta a él y a su fervorosos seguidores e intervenir como Jefe del Estado haciendo de rey en un asunto humanitario y sin fotos con bailes tradicionales en países pobres vendiéndonos una imagen que ya estamos hartos de verla, cogiendo el toro por los cuernos, sin inmiscuirse en la negociación oficial del gobierno pero entrando al trapo que le han colocado y hablar con su homónimo también real de Marruecos, que hablen de tú a tú aunque no tenga carácter vinculante, la ocasión lo merece y seguro que a la casa real no le importaría apuntarse un tanto, imagino que el rey tendrá vida privada y podrá hablar en privado con el otro, vía telefónica o citándose ambos en algún salón de palacio o palacete habilitado para la ocasión y aprovechar la opípara cena o comida que siempre acompañan estas cosas para resolver el asunto. Si lo oficial se cuece a veces en los pasillos o en los mentideros, los monarcas vecinos en un tú a tú pueden facilitar la cosa, o abrirle el camino al gobierno. Existe un antecedente de mediación del monarca con el anterior rey de Marruecos en el gobierno de Felipe González, a nadie le tendría que extrañar la posible situación dada.
Sería un buen hacer por parte de este señor que nos reina, una buena forma de sudar la camiseta y más en estos tiempos en que la monarquía parece ir perdiendo enteros ¿no puede una causa humanitaria salirse de lo oficial sin refrendos de ningún tipo? Más complicado todo que la historia del gordo de la lotería de navidad.
Lo siento, no he ido a la comida del mundo judicial, ¿quién ha decidido organizarla un viernes algo todavía lejano de la navidad? El año que viene que la hagan en noviembre, entonces me verán seguro.

DESCONCIERTO

Llegó en la madrugada de San Lucas a la librería Mimo Libros sacando seguidamente su ganzúa vibradora de batería con el fin de penetrar en su interior, el propósito no era otro que el hallazgo y captura de un extraño libro sin autor y en el que existía un litigio contencioso en el que se disputaba su autoría, mostrando desde entonces mucho interés en su localización y que según un viejo librero de Cástulo el único ejemplar disponible había llegado por azar a este histórico local de compraventa de libros antiguos, un ejemplar que no se había puesto a la venta desde que el pardillo de su último dueño se quisiese desprender de él como obra inservible y de poco valor por escaso dinero.
El local oscuro y lleno de polvo, gracias a eso se amortiguó la ya de por sí silenciosa atmósfera que encontró a su paso, la obra estaba a la vista sin la compañía de ningún otro libro en el mostrador haciéndola suya sin pensar al ver al instante en un rincón una radio antigua de esas que tardan en calentarse pulsando sin titubear uno de esos botones que hacían subir los otros que permanecían pulsados. El parte no podía ser más desalentador, una voz retransmitía una noticia local relatando un suceso en el que según el testimonio de algunos vecinos que salían de sus casas vestidos de fiesta habían visto a un sujeto entrar en la librería Mimo Libros forzando la vieja persiana, el locutor puso fin a la noticia contando que varias unidades del cuerpo nacional de policía ya se dirigían hacia allí por lo que la desazón sobrevenida provocó que utilizara como escape una vieja puerta que salía a un pasillo bifurcándose con otro que daba a un patio andaluz de interior con otra puerta a la que se aproximó con extrema cautela y en la que le pareció oír unos extraños gemidos que procedían de los adentros, todo con sumo cuidado también de no extraviar el famoso libro.
Fue ahí cuando con el libro en las manos me descubrió a cuatro patas sobre la mesa con un desconocido y sin lograrme desconcentrar de la tarea decidí omitir el consabido “no es lo que parece” ya que no cabía en sí al verme, me pidió permiso para participar obligándome a decir que no, invitándole sólo a introducirse en el armario, obedeciendo acto seguido don una docilidad asombrosa.
Observa y aprende.
Fue lo único que me escuchó decir al cerrar la puerta y asirse al perchero justo cuando llegó la patrulla policial no imaginando que se iban a dirigir al armario que lo encerraba, no llegó a ver a la agente hasta que notó en sus muñecas el clic de las esposas sin soltar el libro de sus manos, él también decidió olvidarse del “no es lo que parece”, pero mientras sin darle tiempo a razonar tanto acontecimiento distinto sobrevenido se vio sin pensarlo dentro del furgón policial imaginando como destino final de su heroicidad de San Lucas el de la comisaría. Cuando sin dejar de hojear el ejemplar conseguido en la librería vio por la enrejada ventanilla de su eventual celda rodante totalmente iluminada la plaza de toros se temió lo peor, al abrirse la puerta fue recibido por otros agentes del distinto cuerpo de la policía local, era evidente lo que ocurría, su detención era entregada a los municipales para ser devuelto por éstos al recito ferial de la vestida que albergaba en estos momentos el pleno de los habitantes de Jaén. Vagó en solitario dejando a su derecha el sapito loco y buscando una tranquila casera para ociarse en la lectura de la joya que todavía así en sus manos, -no es lo que parece- decía la primera frase de la primera página de la obra cuyo número no coincidía precisamente con la página 1, se puso nervioso y creyó perder la razón del tiempo y del lugar, temió que si se desvanecía no iba a poder volver en sí justo cuando le servían la primera cerveza en esa tranquila caseta de nombre desconocido, pensó que el argumento podía ser relacionado con alguna historia pasada de su doble vida anterior. Decidió casi con la razón perdida que no iba a abandonar más el sanatorio en busca de estupideces, desde que llegó a Cástulo todo le parecía absurdo, creía que ese paréntesis de varios años de tratamiento como enfermo mental llevaba aparejado alguna salida o excursión a la capital, tampoco sabía si era realmente la capital, muchos de los vecinos que iba conociendo con el paso de las semanas como enfermo en Cástulo le decían sobre lo que creía él como capital oficial que “no es lo que parece” otorgándose éstos a su ciudad la capitalidad supuesta. No supo en ese momento si tomarse esa noche la píldora que le habían preparados como tratamiento o leer algunas páginas de ese desconcertante libro que llegó a sus manos sin saber cómo, se sintió dichoso porque esa noche las cuidadoras no lo ataron a la cama.

LA DUDA OFENDE

No me he molestado todavía en averiguar si Aulabar aparece en los mapas, prefiero dejarlo en una intriga permanente o como posible lugar de descanso de algún personaje indeseable que me lleve la contraria en algún relato. Desde ahí se ve Bélmez de la Moraleda como si fuese una pintura enmarcada en la montaña, esta vez no he tirado ninguna foto, ya lo hice otras veces, disparar por disparar.
Es el primer pueblo que he invitado a la prole a que lo conozcan por ellos mismos, sin intervención paternal soltándole a tu niño ni niña el poco puto rollo que sepas del lugar porque a ti previamente te lo han contado.Tampoco sale en las noticias del periódico, nunca ocurre nada digno de contar ni por los trepabuques, un pueblo sin iglesia y sin bares, esto es sí es importante.
Sus pocos habitantes saben bien lo que quieren, el fútbol me importa tres narices, no siento los colores de ningún equipo aunque a veces me tire a veces y cuando a mí me dé la gana el del lugar de nacimiento. Un niño de Aulabar tiene cara de gustarle el balompié, le hago la pregunta sin pensar que se la estoy haciendo, ni siquiera me fijé en que la pregunta versaba sobre fútbol.
¿De qué equipo eres?
¿Cómo que de qué equipo soy? Pues del Real Madrid, ¿de cuál va a ser?
La duda ofende, que infeliz de mí, no recordaba ni lo que le había preguntado, la cuestión fue planteada por pura inercia y por hablar de algo con el mozalbete esperando el salteado de champiñones con jamón acompañado luego de otras viandas. Lo que me queda por aprender en la vida, el muchacho sabe lo que quiere, su determinación futbolística es firme, al parecer no existen otros equipos, el Real Madrid es único y el único.
Otra subida al Castillo de Santa Catalina que se me escapa, lo siento por el Club Quiebrajano que a veces alguno de su miembros me invita a la cita, lo siento amigos y compañeros de sudores de la vía verde, Nochevieja nunca me pilla aquí.

EXTRAÑOS Y DESAPARECIDOS

El androide y las quimeras - Ignacio Padilla – Páginas de Espuma. El título me resulta curioso pero más curioso es verlo en la estantería esperando lector, no recuerdo haberlo comprado o encargado y tampoco me acuerdo de haberlo visto anteriormente, pero el caso es que hoy estaba en la estantería quizás por aparición repentina o porque el polvo iba a convertirlo en eso mismo enviándolo al olvido absoluto. Ya en su segundo relato percibo con agrado el intento de resucitar a Kafka, aunque a partir de ahí con algunas excepciones vuelve a enterrarlo de nuevo. Ignacio Padilla es su autor, un autor desconocido por lo menos para la modesta aunque amplia lista de autores que me pueblan el alma y mente, voy enseguida a saber quién es al leer la portada doblada hacia el interior del libro, el relato del mago, la mujer y el espejo acojonante.
También percibo con extrañeza La historia que no pude o no supe escribir – Javier Cánaves – Ediciones Baile del sol, voy a compartir la seguida lectura de éste y el de antes durante este largo puente con el Astillero, ya tocaba, una de las maravilla onetianas. La historia que no pude o no supe escribir en su portada te seduce a meterte por el atrayente suspenso de la imagen, sigues hasta que lees que debido a una estancia corta en Fuerteventura hablas con tu mujer por teléfono estando tú con otra, y al otro lado del hilo ella también está con otro, hasta ahí disfruté su lectura anoche en la cama, temprana y merecida tras volver a correr 7 kilómetros después de muchos meses sin saborear esta distancia, hasta ahí el libro ha prometido, ¿raro por qué? El escrito es blogero que escribe libros, no es el único, o escritor que escribe en un blog, tampoco es el único, además el título de la obra me recuerda a un paréntesis absurdo que creo haber vivido, el título del blog es caótico, habla del martes, otro que tengo enlazado habla de abril, nombres de días y meses como denominaciones de diarios personales lanzados a que los lea cualquiera.
El otro libro desapareció de la mesita de noche durante el ingreso en el sanatorio de Cástulo, soñé con su desprendimiento cuando la musa lo solicitó en época de calma para nunca volver, o le prendió fuego en los infiernos o era la pequeña porción de sus anhelos, en los tiempos revueltos soñaba que me leía sin dejar rastro visible e ignorando las letras unidas al serle suministradas por entregas o mediante el oculto recurso de la oralidad. Libros extraños, el que escribía cada día durante el tratamiento como eterno folletín y el desaparecido que el imperante silencio no logró devolver al sueños de todas las noches en la estancia.

MIGUEL AYALA

Conocí al pintor Miguel Ayala Montoro en el despacho del letrado Marcos Gutiérrez hace más de década y media, él nunca me reconoció luego por las calles de Jaén aunque me despachaba un discreto hasta luego de esos que te envían con la mano o el gesto los que te conocen al no estar en su círculo más cercano o íntimo, sobretodo cuando lo veía por San Ildefonso, donde creo que residía por la forma de pasear cuando visitaba sus calles con la cámara de fotos a cuestas, que dichosa casualidad que mis mejores amigos sean de este barrio de Jaén.
Allí mismo en el despacho de este abogado colgaba algún cuadro del pintor que bien podía servir de muestra de unión afectiva entre ambos o para pensar que el arte propio de Miguel Ayala servía de utilidad para adornar y darle otra vida más amable al ambiente jurídico que poblaba el despacho de Marcos.
Hoy me emocionan las bellas dedicatorias de su círculo público y privado más cercano que he leído en Diario Jaén, en mi caso desde el anonimato más oculto deseo expresar una modesta dedicatora a este gran artista y persona que se nos ha ido.