AUTOFICCIÓN

Vivo mi propia autoficción, deambulo por la ciudad imaginando que es otra distinta pareciéndome ser una especie de pintor famoso cuyos brochazos o pinceladas no son de pintura sino de otro tipo de óleo, de aceite de oliva sobre la media tostada viendo pasar las mismas caras y personajes de siempre que entran y salen a borbotones de la calle Cerón.
Me he sentido un bicho extraño cuando he adquirido nuevos libros, han sido días asquerosos, auténticos momentos de pavor en la librería, hasta en la del Corte Inglés fui testigo del absurdo caos en el que viven los lectores o mejor dicho furibundos compradores de libros en estas llamadas señaladas fechas.
¿Lo quiere para regalo?
Sí.
¿Lo quiere para regalo?
Sí.
¿Lo quiere para regalo?
Sí.
¿Desde cuándo tiene sentido regalar la lectura? ¿Desde cuándo el lector regalado no tiene criterio formado y necesita que le regalen lo que tiene que leer? ¿Desde cuándo el comprador que regala desea influir en el gusto del destinatario de las letras regaladas?
Un caos inaudito en el mostrador de libros del Corte Inglés, desde unos pocos metros en la sección papelería observaba el lamentable espectáculo consumista de seres traficando con las letras y los posibles gustos de terceros, y algo más, la mesa expositora de los libros de Stieg Larsson parecía una estantería de whisky saqueada, por lo menos en la metrópolis se guardan las formas.




En estos días de salida de los días señalados quiero imitar a alguien que quiso voluntariamente desaparecer, yo también quiero desaparecer, escribir o leer para ausentarme y vivir sin ser molestado, la soledad como afrodisíaco del espíritu siendo yo mi propio autosecuestrado y poder vivir con calma mi propia autoficción. Doctor Pasavento – Enrique Vila – Matas, una gran segunda parte, la fuerza la va adquiriendo al final en lugar de perderla, la ocavidad femenina más dichosa y feliz que ninguna, tengo varios libros de este escritor pendientes, lo contaré aquí, así lo peloteo un poco y me enlaza el blog a su página.