EL COJO Y EL MENTIROSO

Fue hace varias semanas, desde entonces te preguntas cosas sobre mí, todo un embargo de incertidumbre, crees que mi imagen real es trasladada a la virtual, ya vas comprendiendo por qué no te conocí aquel día, sólo sabías de mi foto, la real, la señora del can es otra, a efectos ficticios es inexistente, no soy lo que crees, un personaje oculto tras otro personaje, un producto de la invención de la pluma de mi creador, sé que me ves desde el quiosco del parque cuando tomas churros hablando en una de esas pasarelas que cruzan las vías del tranvía, dos, tres, todos en uno, ya se lo leíste ayer a tu admirado B, no existen las musas, sí las brujas, al igual que también las jaulas de conejos, las abuelas chillonas y esas vecinas a las que saludo en las terrazas de verano y luego las pongo a parir.
En tu casa no existen las ideas lúcidas, las buenas ideas, sé que no lo pretendes, no vives de las letras, menos de las armas, otros vivimos más de las armas que de las letras, las tuyas son trasladadas al papel sin ton ni son sólo por el producto de tu estado de locura, te sientes asfixiado por aquellos años que pasaste en el Sanatorio Mental de Cástulo ahogado por tu cuidadora, no te cansas de plagiar textos, de ir de blog en blog maltrayendo y criticando al resto, pero ojo, has tenido un ataque de pánico, de espanto, en tu blog he publicado datos privados sobre tu identidad y quehacer, lo peor es que tengo que confesar que eso no se lo he contado al resto, a los que maltraigo y critico sobre ti, ya sabes, en mi blog no se me discute o rechista, sólo vale decirme que la vida es maravillosa, que todo va bien, en mis copia pega sólo admito que os gusta lo que escribo, que tengo buen gusto y eso, de ti sí puedo lanzar al aire quién eres y qué haces, pero eso jamás se lo contaré al mis nuevos amigos. Igualmente todo es un argumento más de una película, no te lo tomes tan en serio, ya ves que luego algunos vecinos te siguen saludando por las calles de Jaén cuando traes a tu niño del Conservatorio.
Jaén se vuelve por momentos una ciudad atacada de los nervios, muchas historias distintas, todas en diferentes direcciones, la literatura es imitada por la realidad hasta límites insospechados, es difícil ponerle cara a un personaje desconocido, ambos usamos un nombre que no es, uno de habitual habitualidad y otro sacado de un loco cinematográfico, un juego perverso, la vecina que circula con el chucho no soy yo, bueno sí es, es real e inexistente, pero no la que crees, la trampa está en la foto, por eso te dije una vez que ahora me leían más que antes.