DESAPARECIDOS Y ENCONTRADOS

Desaparecen y aparecen, casi me asusta, no creí que fuera él, Francisco Zamora Ceballos desapareció hace muchos años cuando todavía era parlamentario, alguien me lo había presentado tiempo antes de desvanecerse llevando temas supramunicipales en la Diputación de Jaén, volvió al pueblo suyo de Quesada con el fin de dedicarse al negocio privado de sus menesteres mercantiles relacionados con lo agrícola, desapareció de forma caprichosa al estilo Walser, al estilo Pasavento o su creador Enrique Vila – Matas cuando abrió desde el limbo del olvido El lamento de Portnoy que tan bien administra de forma diestra desde esa inexistencia voluntaria, Francisco Zamora hoy asoma de nuevo, en la contraportada de Diario Jaén nos cuenta cuatro verdades para hacernos sonrojar, no tenemos nada que hacer, quiero poner mi grano de arena para no ser vagón de cola, ser un lobby intencional, un lobby anónimo que no pienso hacer ningún regalo a nadie, el olvido numérico hace su pequeña mella en términos estadísticos, un don nadie sin nada que hacer, pero están al lado, los tengo cerca, los veo y los huelo, suma y sigue con la élite que luego les piensa olvidar. Presión buscando intereses, más los de ellos que los míos, altruismo total, ahora me ahogo en mi propio pesimismo, las cuentas no salen en Andalucía, no hablo de crisis, hablo de números y de inferioridad numérica en la práctica, de puro arte fotográfico.
Nos asustamos y tachamos de sexistas algunas palabras, la prensa independiente a veces entra en ese propio juego. Ni en las palabras, ni en la ficción, la escribienda siempre ha contemplado la exageración, el feminismo, todo, la novela policiaca como ejemplo donde casi siempre encuentras homicidios, asesinatos, de hombres y de mujeres, otra cosa es lo que pensemos y desarrollemos en la realidad. No maté a nadie, o sí cuando jugaba a indios y pistoleros en plena libertad en nuestra ficción infantil tomando el barrio y sus aceras como territorio comanche, siempre tuve pistola de pequeño, no me ha condicionado, los juguetes sexistas tampoco, ahora juego a las cocinitas todos los días, también a los médicos si hace falta. El maltratador o el asesino maltratador en realidad y en persona lo estamos elaborando poco a poco como producto de fábrica debido a tanto escaparatismo victimal, mucho mediatismo cuando existen otras tipologías victimales en soledad englobadas también en el asesinato que permanecen encerradas en la habitación de cristal, un delito que no se tendría que escapar del Código Penal y Leyes de Enjuiciamiento, quedarse ahí quieto encerrado como un delito más con tratamiento especial de cara a su víctima, una burbuja institucional con mucho bombo que produce la creación y la potenciación del agresor, se sabe y sabrá el protagonista y ante su determinada decisión su actuación ante tanto evento será más grave y vistosa.
No es fácil leer a David Foster Wallace, su lectura es sencilla aunque no es fácil leerla, sus libros no están, no existen, David Foster Wallace no existe, sus libros no aparecen en las librerías, es difícil por tanto leerlo, dicen que se suicidó, ¿hubo testigos?, yo soy testigo de sus letras, de la lectura de La niña del pelo raro, un suicidio el lanzarse al interior de sus páginas en busca de tanta palabra unida para describir lo estático del no transcurrir aunque creamos otra cosa, no hay fin y menos al final del relato del que logro sobrevivir recordando a C, su pasión por los libros, por las lectura de otros, C se fue para siempre, no vive muy lejos de aquí pero se fue para no volver, sin mirar hacia atrás, su consejo veraniego se quedó conmigo, lectura suave para los calores.