Alardes histéricos

Hace años ya que terminaron las intrigas hitchcockianas. Ahora la veo desde el cristal de la ventana subir por el Paseo de la Estación, ignoro si sigue persiguiendo a su propio gazapo. Primero compañera, luego musa de máscara silenciosa, ahora vividora principal de estas letras y digna de toda recordación sobretodo de sus precipicios junto al resto de fuerzas vivas que merodean por el relato, yo como ausente sigo aquí maullando en un duelo conmigo mismo paseando de forma paralela por el mismo lugar en el que ahora está junto a los raíles por donde existe un ruidoso silencio al no circular ningún tranvía.
Todavía recuerdo esa soledad impuesta, condenado a enfrentarme a diario con esas almas vivientes, acompañado de Joyce y Borges como cabecera autorizada junto a la almohada, las sombras triunfadoras y las a posteriori fracasadas estaban de parte de ella, no le pedía más al abstraccionista escenario, lo único que nos faltó fue un arrimado baile a dos capturado por la cámara fotográfica antes de convertirnos en anacrónicos.
Mi frustrada adversidad sigue hecha pedazos fuera de la cadena perpetua aunque las hermanas sigan virtualmente visibles, el resto es todo fatal, es el equivalente a la muerte el no arreglo dotado de la tristeza en el alma que vive en el interior de una burbuja en contraste con la alegría del inicialmente entristecido que ahora me acompaña. El resto pertenece al olvido, aunque pienso que olvidar puede ser más trágico que algunos alardes histéricos de avinagrada textura que escuchaba a diario, como si el chiste gracioso fuese el de ella.