MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD. 1º ANIVERSARIO

MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

QUIENES SOMOS:

Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.

Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.

Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.

A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:

Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.


LES MANIFESTAMOS:

1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.

2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.

3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.

4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.

5.- Que el presente manifiesto no es un manifiesto utópico; y que tampoco es un manifiesto político, ni se pretende con el mismo la instauración de un nuevo orden político o socio-económico mundial, ni ningún menoscabo del tejido empresarial, sanitario y social del mundo desarrollado, sino la más elemental justicia con los desfavorecidos.

POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:

1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.

2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.

3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.

4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.

5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.

6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas. En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.

Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a 30 de enero de 2009"

Creado por Cornelivs

BELLA FIGLIA DELL´AMORE

Rigoletto en el Teatro Real


No va a haber más remedio que visionar la ópera Rigoletto por Internet, algún compromiso de carácter leve así como el no verme en la intriga de si quedaran entradas o no en taquilla y salir malhumorado de allí ante la masa impaciente de entrar con su ticket en el bolsillo antes las puertas del Nuevo Teatro Infanta Leonor.
Diario Jaén habla de estreno de Rigoletto en Jaén sin ser cierto, la primera se estrenó –si no hubo alguna otra representación anterior- hace unos nueve años en el aula magna de la Universidad de Jaén con la Orquesta de Pleven, asistimos M. Ilde y el que escribe, ahora parece más local la cosa, un trabajo totalmente del lugar en un acontecimiento también cercano como es el Festival de Ópera de Jaén y representado por la Compañía Lírica Andaluza.
La ópera como saben todos es única, sobre todo por el buen hacer de Verdi en su día al introducir en el hilo el cuarteto vocal Bella figlia dell´amore, quizás para muchos el momento más bello de ésta y todas las óperas escritas en la historia, cuatro personajes cantando expresando sentimientos contradictorios y formando un todo, algo difícil para muchos y que es imposible de lograr en el mundo del teatro hablado, en Rigoletto es toda una joya de la historia lírica.

POCOS

Esta mañana navegaba como sin rumbo por la calle Cerón, mi mente se sentía jocosa y jovial al haber descubierto un nuevo personaje femenino para mi obra ya casi ultimada pero que si la introducimos en el interior del argumento no definitivo puede producir sensaciones varias según la capacidad receptiva de placeres al presente y futuro lectora o lector. Había adquirido esa misma mañana y en esa misma calle Si volviera a nacer de Pablo Peña Almagro, su segundo libro, un policía local escritor que empieza redactando multas y fíjate como acaba, en Cástulo en mi época de ingreso en el sanatorio conocí a otro, se llamaba y se seguirá llamando Juanma, siendo el amigo capaz de describir como nadie el hospital de los marqueses de Cástulo y la evolución e historia delictiva de la ciudad, te vende el libro y luego te remolca el coche con la grúa.
En la Colombia 50 veo a Juan Cruz, otro escritor aunque no policía por lo menos que yo sepa, está en la barra, no le digo nada, cómo iba a hacerlo portando en las manos el libro de otro autor, me siento abrumado, y deseoso de abonar el café y la tostada como destino pictórico de una repentina abstracción imaginaria desarrollada con avidez con la cacharra del aceite de oliva, no tenían que haberme dejado salir de la oficina. Podía haber ocultado el libro bajo el anorak e ir a saludarlo, pero si se me escurre por dentro y cae el libro al suelo la vergüenza hubiese sido mayor y más si utiliza su gentileza y me lo recoge él para que yo le dé las gracias.
La situación se volvió más extraña y ridícula aunque era yo el único de todos los protagonistas que la vivía o recreaba en solitario sin intercambio de vivencias con el resto que permanecían ajenos a mi situación. El libro Si volviera a nacer es de Pablo Peña Almagro repasa mi mente cada vez más depravada por la película que me estaba montando, en el interior de la cafetería toma café otro autor local, todo me hace también divagar sobre la posible existencia de disputas o posible mala envidia entre autores de Jaén, son muy pocos, y los que ganaron fama emigraron a las supuestas según ellos mejores capitales, que pocos son.

ABISMO

Me doy una vuelta por las dos calles y sus cuatro casas de las que se compone Aulabar, desde el mirador que yo llamo de las ovejas se contempla a lo lejos a vista de vuelo horizontal de pájaro si no hay nubes bajas la memorable y atrayente para curiosos y expertos en ciencias excéntricas localidad de Bélmez de la Moraleda, famosa por sus caras, las caras de Bélmez. Si existe un lugar concéntrico de la España profunda es sin duda éste, y más si lo contemplas desde este lugar en el que me hallo al borde del abismo.



Antes de dar el paseo por la aldea me planteo si coger la cámara de fotos o Exploradores del abismo de Vila – Matas, aunque salir por las calles leyendo o llevando un libro entre las manos no me parece muy sensato, no sé qué pensarían sus pocos habitantes aunque éstos tampoco existen convirtiéndose en un sinsentido llevar la cámara cuando no concibo desde un tiempo a esta parte la fotografía sin el factor humano y dispararle como he hecho otras veces en mis viajes a Aulabar desde el mirador de las ovejas a la divisada en la lejanía localidad de Bélmez de la Moraleda también parece otra sinrazón. No le veo lógica porque el pueblo no se ha movido de su sitio apareciendo asentado y totalmente estático en el mismo punto de la falda de la montaña que estaba la última vez por más que sucedan en alguna casa otros hechos extraños como aparecer, desaparecer, quedarse o no esas caras debido a alguna ley física o similar no demostrada todavía por esos curiosos y expertos en ciencias excéntricas. Lugares vacíos para inmortalizar momentos, el día es extraño, no salen los vecinos de sus casas, tampoco veo o imagino por estas dos calles a Vila Matas explorando este abismo famoso, aunque a lo mejor sí estuvo en su día en el pueblo de las caras olvidándose de Aulabar.

VOCINGLEROS

No entiendo la hipocresía de culpabilizar siempre al político por gilipolleces, responsables de actos deben de serlo y de hecho lo son, pero no por actos banales, sin lógica o ética y de carácter individual por parte de una persona que lanza bolsas sin control en relación al orden de llegada de los últimos de la San Antón. Es como si mañana solicitan la dimisión de un ministro si le da por estropearseme una neurona y le meto fuego a mi sede laboral. Espero como de mí mismo y del resto de miembros de la comunidad que alguna vez seamos responsables de algo y no culpabilicemos siempre al mismo, la otra noche me cagué en alguien, y ese alguien fue el responsable físico de la actuación deprimente y vergonzosa que tuvo en la llegada, al político le exigiremos que no vuelva a contar con él y que se tomen las medidas para que actos de este tipo no se produzcan.



Al político lo examinaré en las urnas por su gestión, pero no creo a estos hipócritas vocingleros que parecen promover un linchamiento al cargo por la comisión de los actos individualizados del desaprensivo que no sabe entregar bolsas y botellas de agua a corredores por riguroso orden de su llegada a meta.

EL DÍA DESPUÉS

Vivo inservible mis movimientos que vienen y van de forma torpe y limitada, ayer tras la ducha sin ropa estiré y estiré con la noria de fondo, hoy paseo mañanero buscando cafeterías abiertas en la mañana de resaca sanantoniana, en el quiosco del parque parezco un cliente dominguero, solitario y con aspecto de fracasado leyendo la prensa con el café con churros enroscados aunque con la mente viajada a la noche anterior de la carrera y al día siguiente donde ya veo las caras de los compañeros de oficina y desayuno que seguro que me vieron llegar de los últimos de la carrera, mejor sería desaparecer al estilo de Robert Walser y no tener que dar la cara o aportarles explicaciones increibles del rollo de la molestia en la rodilla, ahora sí que me van a expulsar del Quiebrajano antes de ser admitido.



Leo antes de comer La máquina de languidecer de Ángel Olgoso y editado por las páginas de espuma, relatos creíbles y otros no tanto por no decir nada, se leen en una sentada y te preparas para relatos del mismo autor más en serio por su tamaño en Los demonios del lugar aunque no por ello más inteligentes, es casi vecino de ciudad el autor, pero algo me huele raro cuando no recuerdo haber sabido de él por aquí en algún sarao literario.

LA BOLSA DE CORREDOR

Es la primera carrera de San Antón a la que opto por desplazarme a pie a la línea de salida convirtiéndose ya para el futuro este cambio de ritual en fuente de superstición al haber sido también la peor carrera de los últimos cinco años en lo que respecta a correr la distancia en 1 hora y 8 minutos cuando otras veces he sido capaz de hacerlo en 54 minutos permitiéndome en aquella ocasión incluso de subir el último tramo de los escuderos caminando, algo que no ha sucedido en la edición de este año que lento sí, pero con plena entereza y fidelidad corredora sin imitar ni una sola vez a otros que a veces andaban en vez de correr.
Veo a Lola en una carpa o stán repartiendo dorsales a diestro y siniestro con una camiseta que decía organización, me quiero otorgar buen humor acordándome del chiste malo de la orgía donde ante todo había que tener organización y repartir bien y equitativamente los accesos carnales. Iba a saludarla cuando me encuentro a uno de los doctores del sanatorio mental de Cástulo que también se disponía a correr la carrera.
¿Cómo estás?
Bien
Estás más delgado
Corro más que antes.
Allí todo bien, ¿estás aquí bien por fin?
Sí, da recuerdos al personal del hospital.
El cajón de salida este año no tenía ni principio ni final, no escucho melenchones como en otras ediciones, algo ya me decía que todo iba a ser diferente, la rodilla izquierda iba a ser la excusa, ya lo sabía de antemano, no dolor para tener que participar, pero molestia para hacerte ir controlándola a cada instante.
La Avenida de Madrid fue el tramo más duro, mucho más que los Escuderos, Poyatos un fotógrafo de Diario Jaén me inmortaliza en plena subida amén de un descarado fotógrafo corredor con cámara compacta que de vez en cuando se detenía dándose la vuelta y disimulando disparar a la carrera no hacía otra cosa que hacerme fotos a mí hasta que hacia el último tramo y cuando volvía a las andadas le dije lo descarado de su actitud, no me importaba su juego, pero tampoco lo iba a dejar ir sin hacerle ver que me estaba dando cuenta.
Consigo terminar la carrera en meta bastante entero a pesar de llegar el 101 por la cola de tres mil y pico corredores, la frase de autoconsuelo, la importancia de participar y demás, muchas frases de ánimo por el público, la rodilla no se quejó, pero la molestia estuvo ahí, todo malas excusas de perdedor.
Me acerco a recoger la bolsa de corredor, no salgo de mi asombro, no la reparten siguiendo la fila de los que llegan a meta sino que desde lo alto de lo que parece ser una camioneta las reparten o arrojan sin orden ni concierto sobre una masa enfervorecida de corredores con las manos alzadas solicitando que les lancen la bolsa.
A mí.
A mí.
Un sistema de reparto injusto que puede provocar que alguien repita bolsa. Cuando estoy casi a punto de creer recibirla se terminan, no hay más la gente se queja indignada, lo típico.
Lo siento por mí mismo, abandono el lugar en solitario y sin bolsa, me dirijo a casa todavía con el dorsal en el pecho pero con las manos vacías sin la bolsa de corredor como emblema o diploma aparente de que parece a los ojos de los demás que has terminada la carrera, con el dorsal pegado y sin bolsa de corredor parecía un corredor exiliado o un imitador que no ha corrido carrera alguna pero se ha colocado el número en la sudadera para decirle al resto que sí, por primera vez la noche de San Antón me deja un triste vacío de corredor fracasado.

XXXI



No quiero contar con ella, no va a ir más lejos de ser una posible personaje objeto o viajera en solitario y sin rumbo.
Los dos viejos amigos tomaban café en la cantina de la estación, el autor y el jefe de estación con el arma al cincho, el proyecto del autor ya estaba en marcha, Bonache era una aldea muy cercana a la Mancha, en su cementerio se podrían practicar las correspondientes profanaciones legales de sepulturas con el objeto de obtener ADN informativo sobre personajes destacados de la aldea.
Raro e incluso ridículo es que no cuentes con ella que te ha convertido en un boceto de escritor, ha sito tu musa durante tanto tiempo persiguiéndote por ese túnel del tiempo y no sólo hablo de Cástulo, sabes a que me refiero, creo que debe estar ahí.
Gracias a los beneficios de Bonache y mientras quiera seguir aquí y no regresar a Cástulo se verá tan favorecida y beneficiada como el resto de los vecinos, podrá seguir comprándose las mejor ropa interior, la mejor lencería de la aldea.
Tú eres el autor, tú mandas con tu pluma, yo sólo soy un vulgar jefe de estación, ella déjala en el ámbito personajístico aunque sin cotar en tu proyecto, todavía sigue diciendo desde su condenada soledad en la pensión que llegó a Bonache en tren.
Desde ahora vas a pertenecer a la comisión de letristas liderada por Blum que ya viene de camino, no Harold Bloom, sino Blum el auténtico, el de Jaén, el nuestro, el creador de personajes dispares que bien podríamos resucitar en futuras páginas.
La promoción literaria en la pequeña aldea seguía su marcha, él jefe de estación volvió a la aldea entre el crepúsculo y la neblina, el autor volvió a quedar en la más absoluta soledad hasta la próxima visita espontánea de Dulcesojos, contemplaba el camino de esa vía férrea sin construir que se quedó al igual que los vecinos de la aldea esperando el tren, pensaba en extender el club de lectura y proyecto editorial a la vecina aldea de Bienservida aunque ésta fuese albaceteña buscando crear un conflicto administrativo entre las dos provincias y que estas se unieran a favor de las letras tal como no lo hicieron a favor del tren que se quedó sin pasar por sus vías. Divagaba más por el efecto del opio y por la lectura reiterada de Vila - Matas que por el de la razón, él también quería desaparecer, o hacer desaparecer al resto condenándolos al olvido tal como lo condenaron a él en el sanatorio mental de Cástulo, su editorial y su primer libro iban a ser su tabla de salvación, su principal personaje lo tenía ahí a escasa distancia dentro de la aldea y que venía a visitarlo de vez en cuando para calmar el feroz apetito carnal, no tenía nada que hacer, por más que esperase el tren no iba a venir en esa línea desmantelada antes de ponerse en marcha, su pluma era decisiva y la que dominaba ahora la cuestión y el argumento narrativo, no podía dejar de soñar una y otra vez con el pasado, ese pasado que le dictaba una y otra vez el recuerdo de la soledad, sus personajes se iban a sentir cada vez más solos, o desaparecerán como su obsesivo escritor de cabecera.

AHORA A CORRER

Ahora toca correr entre ocho mil quinientos o más corredores de momento en bruto a la espera de la cifra neta que será ya conocida a partir del sábado noche mientras pienso en el número de espectadores por las aceras con antorchas o sin ellas, un día ganará tanto prestigio la noche de San Antón que habrá más corredores que espectadores por las calles de la ciudad, toda Jaén corriendo, nadie de visionario, sólo cuatro abuelos observando el pleno de la población participando y dándonos el visto bueno como si en vez de correr fuésemos operarios en una obra en plena calle.



Los últimos escabrosos cinco kilómetros de esta tarde con la mitad de ellos con viento en contra sólo han aportado incertidumbre a mi desdicha corredora al sufrir la rodilla izquierda en los tramos ascendentes disparándose los quizás infundados temores que te hacen preparar para lo peor. Aunque fracase al no llegar ni a la línea de salida, o abandone viéndome en la obligación de bajar a pie o taxi a por el vehículo aparcado cerca de meta me veré obligado a contarlo, puede ser el sábado más grotesco del año y pensando en volver, hay que acabar con esta miserable historia aunque no tenga fin, pero que me obliga a enfrentarme a circunstacias y seres de mi imaginación como si fuesen reales o de otro tiempo que ya pasó.

EL VIAJE VERTICAL

Un fotógrafo de flickr, uno de mis contactos y gran hacedor barcelonés en la fotografía me contó en privado un día algo de su historia, poca pero suficiente, no hemos vuelto a hablar aunque seguimos visitándonos mutuamente nuestras respectivas galerías de imágenes.
Hoy lo vuelvo a ver o recordar como protagonista de El viaje vertical de Enrique Vila – Matas, siendo en este caso la ficción hecha realidad y no al revés como se suele decir.
Mismo estado sentimental o civil en la Barcelona de siempre y misma ciudad portuguesa elegida como lugar de escape a la situación, debo de seguir leyendo, no he llegado ni a la mitad aunque de este fotógrafo de la realidad sé poco más, tampoco Federico Mayo el personaje de El viaje vertical es fotógrafo, sino empresario de seguros en situaciones reales y ficticias de inestables incertidumbres.



Primero me lo cuenta y ahora lo leo, no salgo de mi asombro, la literatura tiene un poder a veces indescriptible, deseo plagiar mi propia existencia y transformarla con la justa dosis de ficción en una obra legible y apetecible al lector, pero algo se me escapa de las manos cuando dos personas desconocidas plagian en la vida real y sin saberlo la novela de un escritor como Vila – Matas.

SAN ANTÓN IMAGINARIA

Me gustaría darle gratis una idea a nuestro Ayuntamiento de Jaén en el plano deportivo, la presanantón, creo que digo bien, ya van varios años que lo observo haciéndome hoy incluso partícipe que el domingo anterior a la carrera el recorrido es utilizado como ruta de entreno o como mero lugar de observación y conocimiento del terreno ya de sobra conocido por los corredores, además le añado algo más a la idea también de forma gratuita, una sardinada mañanera para aquellos que completen el recorrido y lleguen a esa hipotética meta. Se podría aprovechar si está bien decirlo a los mismos miembros de la organización para este original y novedoso evento presanantoniano.

Este año como he dicho arriba me he apuntado a la fría y sana costumbre dominguera con una salvedad, como el recorrido de la carrera de San Antón real pasa por mi domicilio he decidido omitir el acercarme a la imaginaria línea de salida, sino que habiéndome imaginado de forma propia haber realizado corriendo ese tramo decidí seguir adelante y sin mirar atrás. Y sí, he ascendido los Escuderos, es la primera vez que lo hago al preparar esta carrera, anoche Bernar vía teléfono me aconsejó un reconocimiento de la cuesta escuderil subiéndola tres veces seguidas, ha ido listo el amigo, he preferido seguir tras llegar frito a la rotonda de arriba correr por la San Antón imaginaria, aunque la verdad es que tampoco he llegado a la fantasmagórica meta al no haber sardinas y ser todavía esto una idea novedosa no materializada, pero sí he ascendido de nuevo y de forma completa la avenida de Madrid, total 52 minutos de carrera continua a 0º C.



Ya en casa ducha sin ropa, prensa local y nacional, café en el Tren, la Colombiana de la Avenida Madrid no abre el domingo, el suplemento de El País ha sido arrojado al contenedor de reciclado de papel exceptuando la última página de la zona fantasma de Javier Marías que arranco como única cosa útil para leer, este suplemento dominical parece cada vez más un catálogo comercial, quizás sea una percepción equivocada debido a mi enfermedad o algún tipo de sobrevenido mal endémico.

INVISIBLE

Viernes mañana, seis vueltas a la pista del parque, tres al derecho y tres al revés, los maniáticos aportan la teoría de que según hagas el recorrido en un sentido o en otro el desnivel es mayor o menor en detrimento del llano, 35 minutos de carrera continua al fin y al cabo.
Sábado mañana, carrera continua de 55 minutos por las calles de Jaén con doble ascensión completa a la avenida de Madrid con descenso y llaneo por lugares tan variopintos como Paseo de la Estación, Ejército Español, Arquitecto Berges, Millán de Priego, Núñez de Balboa, Ruiz Jiménez, etc. Salida con 1º C de temperatura y finalización en el quiosco de Blas con 0º C apestándole de sudor el pequeño habitáculo donde vende la prensa.
Posteriormente adquiero casi la bibliografía que me quedaba de Vila Matas, que me quedaba por tener en mi poder quiero dar a entender, aunque mucha más por leer, que no es el tema, no confundamos la cuestión. Café en la Colombiana de la Plaza de San Francisco, no entiendo por qué en este local de los cuatro que posee la firma es donde más rico está el café, mentidero a conciencia estoy seguro, lectura de prensa y charla parroquial que no se confunda con eclesiástica.
Espero a Blum y no aparece, creo que no viene desde que vengo a este café, no desea verme por temor a que le sonsaque algo o a que decrezca su prestigio con mi mala compañía, más de media hora esperándolo y no ha asomado la nariz, lo imagino ya camino del café Gijón.



Invisible de Paul Auster mientras coloco en la estantería lo que creo que es toda la obra de Enrique Vila – Matas firmes y en fila india a la espera de ser devorada, suman doce, creo que no están todos, y entre cada uno, un relato de Edgar Allan Poe, porque a Vila – Matas hay que alternarlo con Poe sepan ustedes.
De momento seguiré con Invisible como creo haber dicho antes, me parece que estoy leyendo a uno que cuenta cómo se folla a su propia hermana, aunque Auster es Auster y hay que llegar hasta el final, de la novela se entiende.
He nombrado a Bernar sin que lo sepa él todavía como preparador para la carrera de San Antón en lo que queda de días (no confundir con Bernardo, aunque éste bien pudiera ser mi asesor literario aunque esta expresión tienda a confusión) no doy con él por teléfono, es mi breve entrenador y todavía no lo sabe, no lo encuentro, que sorpresa se va a llevar cuando se entere.

AUTODESTRUCCIÓN

Confieso que yo y sólo yo fui el culpable de haber entrado en ese proceso destructivo que casi acaba conmigo, todos los días la veía, ella me veía a mí, yo era una mierda, ella me veía como una mierda, cuando sufría un nuevo brote esquizofrénico inundaba la cerrada estancia de babas y otros fluidos que se hacían visibles en el pantalón del pijama de enfermo mental provocando que me subieran la dosis de ansiolíticos por pajero y por mirón del personal médico cuando intentaba adivinar la forma y estructura corpórea de lo que las batas blancas ocultaban me administraban por vía intravenosa una dosis de algún medicamento desconocido que aplacaba mi sistema glandular de secreción babosa.




Lo más importante era sobrevivir en el sanatorio mental de Cástulo, pero con cada vez menos contactos era difícil, algunos pocos me sacaban a paseo a una cafetería que me hacía considerar que el aceite y el café podían ser tu único aliciente de los eternos y reiterativos días, al igual que las carcajadas de otros parroquianos por mi absurda manía de buscador de objetos y malgastador del tiempo en cosas sin beneficio, no, no quiero salirme del tema, pero Cástulo era y es una ciudad rica, de gente bien y muchos no se soportaban, la más insoportable que le gustaba que le riesen las gracias era la que menos me aguantaba, la recuerdo por su andar en diagonal muchas veces en las proximidades de mi estancia si tomamos el lugar como un cuadrado, la más cachonda aunque su mejor amiga fuese soltando una y otra vez a la luz pública sus trapos sucios. Venía con algún libro para las horas de mejora, una libreta cuadriculada y a escribir, a escribir antes de que me viniese otra vez de repente los temblores y tuvieran que atarme de nueva a la cama sin derecho a cambiarme de calzoncillos con el fin de que pudiese ahogarme en mi propio hedor.

Hoy después de tantos y tantos años siguen esperando mi libro, no soportaron leer sólo el borrador, quieren la historia entera, no sólo hechos sino también lo que pienso, mi reflexión, el negativo fotográfico incluso, el cómo salí vivo de las tinieblas recuperando la identidad completamente repuesto gracias a esos cuidados médicos complementarios y en silencio el hospital.

SEGUNDO MATRIMONIO

Segundo matrimonio – Phillip Lopate, publicado por libros del Asteroide como editorial que te invita a recomendar el libro a otro lector después de agradecerte el tiempo que has dedicado a su lectura. Segundo matrimonio más sólido y ligero, se casan los dos entre ellos por segunda vez y se demuestra que la estabilidad es mayor aunque también el libertinaje marital donde él se puede fumar toda la hierba que quiera y ella acostarse dos veces con un compañero de trabajo sólo por ser guapo.
Los segundos matrimonios tienen que ser más divertidos, romper barreras, más si el primero se dejó por un exceso de posesión del uno hacia el otro, en el segundo para no caer en los errores del primero puedes hacer lo que te salga y cuando te plazca, y tu pareja igual y contártelo todo como si nada, para que así no existe engaño, aunque quizás lo mejor pueda ser poner en práctica en el primer matrimonio las costumbres de ese hipotético segundo matrimonio, la vida así de complaciente, divertida y apasionante, todo sin romper con el primero.
Me ha gustado Phillip Lopate, destila como le gusta decir a Bernardo, si eres de mente abierta te la abre como un melón echado a perder, un libro recomendable para los que hayan sufrido antiguos deseos insatisfechos aunque éstos fuesen puntuales y momentáneos, luego es fácil pensar que todos los tíos pensamos igual y siempre en lo mismo, o que baboseamos por los pasillos.

AUTOFICCIÓN

Vivo mi propia autoficción, deambulo por la ciudad imaginando que es otra distinta pareciéndome ser una especie de pintor famoso cuyos brochazos o pinceladas no son de pintura sino de otro tipo de óleo, de aceite de oliva sobre la media tostada viendo pasar las mismas caras y personajes de siempre que entran y salen a borbotones de la calle Cerón.
Me he sentido un bicho extraño cuando he adquirido nuevos libros, han sido días asquerosos, auténticos momentos de pavor en la librería, hasta en la del Corte Inglés fui testigo del absurdo caos en el que viven los lectores o mejor dicho furibundos compradores de libros en estas llamadas señaladas fechas.
¿Lo quiere para regalo?
Sí.
¿Lo quiere para regalo?
Sí.
¿Lo quiere para regalo?
Sí.
¿Desde cuándo tiene sentido regalar la lectura? ¿Desde cuándo el lector regalado no tiene criterio formado y necesita que le regalen lo que tiene que leer? ¿Desde cuándo el comprador que regala desea influir en el gusto del destinatario de las letras regaladas?
Un caos inaudito en el mostrador de libros del Corte Inglés, desde unos pocos metros en la sección papelería observaba el lamentable espectáculo consumista de seres traficando con las letras y los posibles gustos de terceros, y algo más, la mesa expositora de los libros de Stieg Larsson parecía una estantería de whisky saqueada, por lo menos en la metrópolis se guardan las formas.




En estos días de salida de los días señalados quiero imitar a alguien que quiso voluntariamente desaparecer, yo también quiero desaparecer, escribir o leer para ausentarme y vivir sin ser molestado, la soledad como afrodisíaco del espíritu siendo yo mi propio autosecuestrado y poder vivir con calma mi propia autoficción. Doctor Pasavento – Enrique Vila – Matas, una gran segunda parte, la fuerza la va adquiriendo al final en lugar de perderla, la ocavidad femenina más dichosa y feliz que ninguna, tengo varios libros de este escritor pendientes, lo contaré aquí, así lo peloteo un poco y me enlaza el blog a su página.

XXX



Dulcesojos no entendía nada sobre el proyecto ferroviario, podía ser una de las formas de resolver el dilema mental que le desazonaba sobre su posible regreso o no a Cástulo, odiaba los viajes por carretera, el tren podía ser su salida y salvación que le llevaría a casa olvidándose de ir cada semana al encuentro del autor en busca de un nuevo número de su propia historia. Un nuevo affaire dentro y fuera del relato, ya le daba todo igual, la última visita a la estación descubrió una nueva forma de placer en sentido físico y literario, la realidad convertida en letras, algo inimaginado y nunca vivido en alguna de las etapas anteriores de su vida.
¿Cómo va el proyecto editorial? Las masas el otro día eran difíciles de contener.
El jefe de estación tenía vía libre para entrar en el aposento privado de la única pensión de Bonache que acogía una única huésped, siempre lo hacía con sigilo y sin avisar con la más que segura intención de encontrársela desnuda o saliendo del baño con la toalla. Soltó la caja en el pasillo que accedía al interior.
¿Qué llevas ahí?
Es un reloj, me lo han enviado con mucho tiempo de retraso, lo tengo que colgar en la estación, está parado y no funciona, como esa estación sin funcionamiento que dirijo y que no verá nunca pasar el tren.
La estación a veces funciona mejor de lo que piensas.
¿Qué quieres decir?
Sintió el hombre la sensación de asir la pistola y terminar con todo, un disparo certero acabaría con la absurda novela que se traían los dos en Bonache. De momento tenía un encargo de la superioridad ferroviaria nacional, colgar el trasto ese para medir el tiempo detenido tanto en el tráfico ferroviario como en el propio reloj que colgaría en el lugar de residencia del autor de la historia, no podía ir armado, tampoco sabía cómo y cuándo colocarlo, el cascabel al gato, otro dilema más sin saber darle el resultado propicio.
Tengo ganas de que esto acabe y solicitar el traslado a otra estación.
No te interesa, aquí tienes todo, los habitantes de Bonache te necesitan, no podrían vivir en un pueblo con estación y sin jefe, además ellos necesitan ser contenidos ante sus esporádicas revueltas solícitas por una personalidad bragada como la tuya.
Si no fuese por ese autor, estarías más tiempo conmigo, pero estás deseando desplazarte y encontrarle con el folio, la pluma y el pito colgando.
Su vida me pertenece o yo le pertenezco a él, soy su musa, su personaje, después de tanto tiempo las letras nos unen mucho más que la realidad.
Cogió la caja del reloj y partió indignado, Dulcesojos sabía que no iría a la estación, mientras durase la escritura del libro, la estación era de su autor y de ella sola, la estación sólo para los dos.
¿Qué vas a hacer con el reloj?
Cuerda no le puedo dar, no anda de ninguna de las formas que he probado en varios intentos. No sé, es una cruz más con la que tengo que vivir, este uniforme, esa estación inaccesible sin ruido de viajeros y a ti que tengo que ver tus idas y venidas por las dichosas entregas.
Yo no busqué este tipo de vida, apareció sin más de su pluma.
Eso es, la culpa siempre la tuvo la pluma.
Cuando se quedó sola empezó de nuevo a contar los días que le faltaban para acudir a la estación, los números eran semanales, y las semanas interminables. Decidió que era mejor sacar número del médico en el consultorio de Bonache, necesitaba algún remedio para superar esa especie de ficción realidad en la que vivía atrapada, algo ligero, no soportaba los tratamientos fuertes, igualmente iba adquiriendo cada vez más fuerza en la historia, dominaba más la situación que el propio autor, sólo el jefe de estación la superaba por ir armado con revólver, y un reloj detenido, como todo.

XXVII CARRERA URBANA INTERNACIONAL NOCHE DE SAN ANTÓN 2011

SAN ANTÓN 2011

NOCHE DE SAN ANTÓN 2011

CARRERA SAN ANTÓN 2011

INFORMACIÓN


RECORRIDO CARRERA A

Distancia: 4 km aproximadamente.
Salida: 19,00 h.
Salida 19,00 horas, Avda. de Andalucía, Glorieta de Blas Infante, Avda. de
Andalucía (dos márgenes), Paso subterráneo hasta Avda. Ruiz Jiménez y giro
al final del seto, Avda. Ruiz Jiménez, Muñoz Grandes, Avda. de Andalucía
(margen izquierdo en sentido Córdoba), Glorieta de Blas Infante y Meta en
Avda. de Andalucía.
Distancia: 10 km aproximadamente.
Salida: 20,00 h.
Salida 20,00 horas. Avda. de Andalucía (dos márgenes), Glorieta de Blas
Infante, Avda. de Andalucía (dos márgenes ), Paso subterráneo hasta
Avda. Ruiz Jiménez (salida por margen derecha), Avda. Ruiz Jimenez,
Avda. Madrid (ascendente), C/ Virgen de la Capilla, Dr. Sagaz Zubelzu,
Puerta del Angel, Adarves Bajos, Fuente de Don Diego, Ejido Alcantarilla,
Senda de los Huertos, Carrera de Jesús, Plaza de Santa María, Campanas,
Plaza de San Francisco,Bernabé Soriano, Plaza de la Constitución, Roldán
y Marín, Madre Soledad Torres Acosta, Plaza de los Jardinillos, Millán de
Priego, Nuñez de Balboa, Sagrado Corazón de Jesús, San Lucas, Condestable
Iranzo, Federico del Castillo, Doctor Garcia Jiménez, Garcia Rebull,
Alfredo Kraus descendente, Avda. de Andalucía, Glorieta de Blas Infante y
Meta Avda. de Andalucía.

PREMIOS

CARRERA B.
CLASIFICACION GENERAL ATLETAS MASCULINOS Y FEMENINOS:
1º: 600 € 6º: 180 €
2º: 420 € 7º: 150 €
3º: 360 € 8º: 120 €
4º: 300 € 9º: 90 €
5º: 240 € 10º: 60 €
ATLETAS LOCALES Y PROVINCIALES FEDERADOS MASCULINOS Y FEMENINOS:
1º: 180 € 6º: 50 €
2º: 150 € 7º: 45 €
3º: 90 € 8º: 40 €
4º: 75 € 9º: 35 €
5º: 60 € 10º: 30 €
Trofeo para los tres primeros clasificados de cada categoría.
Trofeo para los tres primeros equipos clasificados.
El vencedor absoluto, masculino y femenino, recibirá su peso en aceite de oliva
donado por la empresa “Sierra Mágina denominación de origen”.
El primer veterano y la primera veterana de la general (local o provincial)
recibirán una estancia de un fin de semana en la provincia de Jaén para dos
personas donado por Viajes Auringis.
ATLETAS LOCALES Y PROVINCIALES NO FEDERADOS MASCULINOS
Y FEMENINOS
Los Atletas clasificados entre el 1º y 10º puesto recibirán un vale de material
deportivo por valor de 60 €.

INTERIOR

No sé qué decir, no estoy inspirado, me introduzco imaginariamente en el interior de un espejo del salón donde el reflejo del reloj de pared empieza justo a andar al alojarme dentro de ese espejo permaneciendo parado el real tras años y años de estar colgado en el mismo lugar sin arreglo.
Ya en el interior lo que verdaderamente tiene valor es el reloj que funciona y la hora que marca, la hora que es ahora aquí dentro y me dice que es la hora de hacer algo como por ejemplo cometer alguna acción que fuese incapaz de realizarla fuera.
Lo primero es desaparecer más hacia el fondo interior, introducirme en un lugar desconocido que no sea ya la realidad reflejada de mi anterior hogar. Ahí tras andar unos pocos pasos perdidos fue donde me la encontré leyendo el Diario de una ninfómana, la debilidad se tornó más débil, el grado de excitación llega al grado máximo, sucumbir yo y morir o salir huyendo, también pensar en la calle del medio desconociendo en qué podía consistir ésta, aunque podía imaginármela, desarrollarla y aplicármela.
Decidí omitir los silencios olvidándome de volver a mi anterior realidad, pensé que podía quitarle el libro de las manos sustituyéndome por ese dichoso diario, de nuevo el grado de excitación por todo lo alto ¿qué podía ocurrir?, el no ya estaba ahí, quizás la confirmación de todas mis teorías, quizás la lectora accidental que apareció aquí dentro lo desee, sucumbir ella y también morir resucitando en una imaginaria vida que llevaba tiempo soñando pero que una línea real pintada en el suelo le impedía superar el continuará y vivir un nuevo capítulo de otra novela distinta.
El silencio me invadía, no me dejaba despegar los labios, su mirada expresaba deseo, yo como deseado sólo lanzaba silencios, la calle del medio convertida en un callejón sin salida, por mudo acabarán viéndote como una rata cobarde, al final conseguí hablar.
Necesita una protagonista para una novela.
Necesito un amante, puedes ser autor y amante por el mismo precio, hacerme tuya para ambas cosas siempre que lo desees.
Empiezo a temblar, que rata cobarde, la frase la dije sin pensar, como la primera que se te ocurre y aparece en el pensamiento, no soy escritor, no he escrito nunca y cometo muchas faltas de ortografía careciendo igualmente de total imaginación. Ella me da miedo, me gustaría poder escribir la historia y solicitar ayuda a los posibles lectores, me he orinado encima, la mancha húmeda y olorosa se hizo más grande y visible en la delantera del pantalón al oír desquebrajarse el espejo que parecíamos compartir.

SIN ROSTRO

Leo una entrevista a un escritor de cuentos de medio pelo y que dios lo sitúe en la más alta cumbre literaria soltándole al mundo que él pertenece a la corriente de Kafka – Cortázar – Borges y Calvino, y no a la de Turgueniev – Chejov – Hemingway – Carver.....y se queda tan ancho, muy bien amigo, picando alto aunque seas más desconocido que un bonsái, y eso sin esperar a “los años dirán” y justo cuando ha publicado su segundo libro de cuentos de pequeño formato, con lo que con mis cuatro frases aquí mal dichas en este blog ya puedo situarme de forma irrefutable en una corriente sespircervantina y tiscariana. No quiero recordar aquí su nombre por tener encargados sus dos libros minoritarios, sencillos y modestos en la librería Metróplis, buenas obras para comentar a trazarse un camino literario, pero él genial en su primera entrevista con foto de imberbe, un diez al compararse con los grandes que llevan años habitando debajo tierra.



Buceo en faisbuk descubriendo que una vieja novia que tuve, tras más de veinte años en el olvido y de sangre cordobesa se hace miembro de grupos proindependencia de Cataluña de esta red antisocial, digo antisocial porque estas redes llaman unión a contactos invisibles inexistentes de la vida real para hacerla virtual con miembros duplicados, fantasmas o que aceptan el contenido sin leer la letra pequeña o grande, más o menos lo que aquí, el blog como la prolongación de nuestra vida o nuestra vida es la prolongación siendo nosotros la obediente marioneta del blog. Somos menos nosotros cada vez, somos un espectro virtual sin rostro más elaborado dándole la denominación incluso de lo que nunca seremos pero que creemos ser aquí, nuestra vida en un teclado, lanzando y cogiendo mensajes por una pantalla rodeados de la soledad hogareña.
La mañana del 2 de enero y de mi 43 cumpleaños lo primero que he hecho ha sido completar 10 kilómetros 10, buen estímulo sanantoniano, la carrera de San Antón está a pocos números de su cuenta atrás, ya la disfruto al salir esta mañana a tomar café y ver corredores sanantoneando por el nuevo recorrido. En la Colombia 50 no me han puesto la cacharra de aceite con la tostada de picadillo, me limito a ser un mero contemplador del arte abstracto de otros sin poder añadir el mío, la mañana no ha sido completa.

XXIX

Hicieron la cama juntos, él se perdió en la ducha y ella perdió su mirada por la ventana en ese rectilíneo camino que un día se quedó esperando las traviesas y raíles que nunca vinieron.
Dulcesojos aprovechaba el no verle la cara para hablar con él con el y con el sonido de sus voces amortiguado por el chorro de la ducha.
Si tienes lista la nueva entrega de tu novela me la llevo.
Es la mejor, está lista, es sobre la escena de lo bien que te quedaba la barriguita para la playa.
La leeremos ahora que no nos ve el jefe de estación, tiene un revólver, se lo he visto, creo que quiere matarte, no sabe que estoy aquí.
Dulcesojos aprovecha el sonido del caer el agua para hablar con la vista en la otra ventana desde la que se divisa a lo lejos las blancas casas de la aldea de Bonache.
Sabes que antes o después debo de regresar a Cástulo, mi aventura literaria contigo está llegando demasiado lejos, mis pacientes me esperan en el hospital.
Te necesito aquí, tienes que contener al jefe de estación, quiere finiquitar la novela con un disparo franco desde la aldea, debo seguir demostrando al resto el infinito odio que me tienes, el amor lo dejo para nuestro eterno silencio.
Hablando de contener está demasiado ocupado conteniendo la revuelta popular bonachera que reclama el paso del tren.
Dulcesojos saca la vieja yashica del bolso del autor, su vieja mochila es un lugar de objetos indescriptibles, toda su vida en muy poco espacio como ya comprobó cuando lo tuvo de paciente en el hospital de Cástulo.
Me gustaría que me lo hicieras otra vez inmortalizando el momento. Tiro a tiro automático si me entiendes, protagonista de ficción y autor esquizofrénico juntos en la cama.
Unas cuantas pancartas, varias mesas de firmas, los miles de habitantes de la aldea reclaman por enésima vez el paso del tren por la estación de forma definitiva, llevan más de medio siglo con una vía convertida en camino en lugar de soportar las traviesas y balasto para el paso del tren por encima. El jefe de estación controlaba la muchedumbre bonachera de la mejor forma que sabía, estaba acostumbrado a las asonadas populistas a favor del tren, pero su cabeza estaba en la estación, Dulcesojos se le había escapado aprovechando el embrollo vecinal a encontrarse con su más odiado enemigo, estaba rodeado por todos sus vecinos y no podía hacer nada, además como máximo responsable en el ayuntamiento pedáneo le había tocado dar la cara ante sus vecinos.

AÑO NUEVO, MISMA TONTERÍA

Enciendo el móvil antes del concierto de año nuevo a ver si alguno de los que les envié el SMS de feliz fin de año y demás tonterías añadidas ha contestado, nada, el aparato permanece mudo. Los amigos fieles ahí estuvieron contestando con avidez absoluta, bien comprometidos. El resto permanecieron sin hablar, mejor así me autoconsuelo, amistad hipócrita y de compromiso que es mejor desechar sirviendo de excusa para borrar contactos de la agenda. Otros te saludan con la mejor de sus falsas sonrisas si te ven en la Colombia 50 realizando bocetos pictóricos en la tostada con la cacharra del aceite de oliva aunque luego te odian virtualmente al creerse únicos y permanecen también mudos si les mandas un email, Alberto Olmos es un escritor consolidado y premiado y contesta tus correos con interés, esos a los que me refiero no, no han logrado nada pero ya se sienten sentados en un pedestal y burbuja de clase despreciando al resto con su voz callada.
Me acerco a media tarde antes de la siesta a la salida de la subida al Castillo de Santa Catalina, tenía ganas de saludar a José Carlos del Club Quiebrajano, el mejor corredor “popular” de las calles de Jaén, digo el mejor porque a los de élite nunca los veo, deben de estar en concentraciones obligadas que les impide correr con la plebe corredora. José Carlos es grande, podía creérselo y no lo hace, unas veces deja al resto de su grupo en la vía verde por ser más veloz en el entrenamiento y otras te ayuda a completar el recorrido cuando te quedan más de cuatro kilómetros para el final.
La obertura del Murciélago de Johan Strauss abre el concierto de año nuevo que disfruto en el salón espatarrado en el sofá con la única prenda que el pijama, que horror contemplar luego la dichosa Marcha Radetzky con esas señoras envisonadas acompañadas de maridos enviagrados (no embriagados) dando todos palmitas, todos los años igual, el mismo lamentable espectáculo, el concierto me hace entrar en sopor con otras piezas que no acabo de identificar ni he prestado oído al invisible locutor cuando la ha presentado, o es que me adormila la lectura de Autoretrato de Edouard Leve, destila el hombre contándote su vida en varios miles de frases aunque al que hubiese correspondido podía haber elegido otro traductor o traductora, Julia Osuna Aguilar omite muchas tildes en el libro y eso merma su nivel categórico en detrimento del escrito o la editorial, que se busque otro o que esta traductora aprenda a acentuar.